Fortuna

–¿Usted preguntándome por una bruja que le lea la fortuna, Kiersted? Cuando lleguemos a Grenaa… ahí sé de una vieja que, según dicen, es muy malhumorada pero muchos le han creído y hasta hay quienes le tienen miedo… ¿de verdad le digo cómo buscarla?

–Sí, por supuesto. No estoy tan viejo, que mis arrugas no lo engañen. Tengo futuro todavía y si alguien lo sabe, que me lo anticipe.

–Usted mismo me dijo mil veces que mientras esta tortuga patas para arriba lo arrime a algún puerto, no le iba a importar a cuál. Parece que para sorpresas sí ya está viejo. ¿O ya no cree más en el Lem?

–Ni se atreva a repetirlo, Folke –respondió con calma pendenciera, dejando caer todos los músculos de su cara y dedicándole una mirada azul y furiosa como imaginaba que eran los cielos tropicales-, el Lem soy yo mismo. A este pesquero no lo bauticé con el nombre de una desagradecida ni caí de nuevo en la ingenuidad de ponerle el nombre de algún patrono. El único que me saca adelante en mi vida soy yo mismo, por eso el Lem lleva mi nombre… ¿Egolatría? ¡Y qué me importa lo que digan! Cuando perdí el Saint Ansgar, con su santidad perdí también la fe. Sólo Dios sabe cuánto trabajé y cuánto recé desde ese pesquero… ahora uno está en el fondo del mar y el otro jamás existió. Quite de ahí esos canastos, que ya no llueve.

–¿Entonces ya no espera más el futuro como una sorpresa, como decía antes?

–Ya no, Folke… las últimas sorpresas me sorprendieron mal. Ya no las espero ansioso, las espero desconfiado. A lo mejor ni las espero… no sé qué me espera y quiero saberlo. Que alguien me diga si un día voy a ser rico, si alguna mujer me va a dar abrigo y descendencia, si a mi vejez habré cumplido alguno de mis sueños y cuál será el puerto final del Lem.

–Está asustado, capitán.

–No… sólo cansado -le mintió.

–Pero si usted ha sido un hombre de fe y ya se ha hecho un descreído, ¿por qué sujetar sus planes a un oráculo? ¿De veras se atreve a confiar en las palabras ambiguas de una desconocida?

–Predicciones, Folke, ¿de qué palabras ambiguas me habla?

–“Veo una mujer importante en su vida, Kiersted” -sobreactuó sin gracia la imitación de una hechicera mientras bordeaba con sus manos una imaginaria bola de cristal-, “un viaje que le abrirá los ojos a lo no imaginado, y ¡mucho cuidado! veo un señor que tose mucho, tose y se le enrojece la cara… no acepte de él ningún trabajo.” Todos tenemos una gran mujer en la vida -recuperando su retórica habitual para desmitificar a la imitada-, la madre. Con su aspecto y su olor a mar, capitán, en Grenaa le van a hablar de viajes hasta las monjas y si quiere, por precaución, no acepte ningún encargo de alguien que tosa… pero no ande creyendo en cosas raras…

–Mire, Folke, confunda los hechos del futuro con interpretaciones embrollonas si quiere, pero no me quite la idea de encontrar un hogar aunque me lo prediga una embustera. Si me dice que alguien me espera en una plaza vestida de celeste, créame que iré a todas las plazas con mejor ilusión y que, si en alguna veo una mujer de celeste, me atreveré a darle las buenas tardes con el corazón lleno de esperanza. Si me vaticina fortuna voy a trabajar más duro pensando que llega, me voy a comprar los mejores zapatos y ya estaré viviendo algo parecido a la riqueza, pero si me predice pobreza, voy a seguir trabajando sin descanso y con más austeridad para no farrearme lo que ya tengo.

–Le van a condicionar la forma de vivir con promesas y después dice que no es un hombre de fe…

–Déjese de cuestionarme y déme la dirección de esa adivina. El futuro es la interpretación de un montón de metáforas, ¿y el pasado no? Cuándo usted idealiza sus vivencias pasadas, cuando su mente le agrega perfume a su primera novia o truenos a la escena de un funeral… ¿no son metáforas? ¿Y el olvido no es una metáfora de todo lo vivido que pudo tranquilamente no haber sido? El presente se nos escapa a cada segundo, y mientras tanto estamos rodeados de símbolos que son el pasado y el futuro, que son tan concretos o irreales como la interpretación que uno pueda hacerles. Lo mismo ocurre con el mar que nos rodea, Folke… si usted se tira va a decirme que no son abstractas ni las olas ni la sal o el frío pero yo le puedo asegurar que el mar es una ilusión… y no estoy borracho, Folke, de la ilusión también se come y si no me cree, eche esas redes y verá que de la ilusión de pescar algo después viene la cena. Páseme el dato de esa mentirosa, y si sabe de otra más tramposa aún que me cuente mi pasado, déme también su dirección.

–Vaya a una botica de ladrillos color ocre, Kiersted, en la esquina de Ringvejen y Kattegatvej. Pregunte por Gunnvör y que no parezca que ayer cobramos…