4 de marzo de 2012
“Ella en la Ventana Está Aprendiendo a Llorar” (Fernando Goin)
Ella espera primaveras y un mendigo bien hermoso
que le enseñe frases en francés.
Ella espera seducciones bien caseras con misterio
y un psiquiatra que le sirva el té.
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31 de enero de 2012
Le Conté a un Pajarito III
De pequeño me hacían creer que aquellas cosas que suponía haber ocultado eficazmente, un ave se avecinaba a los oídos de mis padres y se las revelaba con total desfachatez. “Me contó un pajarito” era el preámbulo de las sentencias.
Hoy al pajarito se las cuento yo… como si le importaran.
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Cobró todo lo que le debían y pagó todas sus deudas. “Ahora sí que no soy nadie”, reflexionó.
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Ruego milagros que no merezco pero, si llegan, juro trabajar en haberlos merecido.
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Se abandona oficialmente la infancia al rascarse los ojos con las yemas de los dedos y no con las manos en puñito.
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A solas nos sale el triple mortal, pero basta que se nos deslice por el labio una gota de baba para confirmar que estamos en plena multitud.
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Más de 39º es una fiebre aguda pero más de 90º ya es obtusa.
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¿El banco de arena es para los peces suplentes?
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–A ese le secuestraron su esposa… por tres años.
–¿Tres años secuestrada?
–No, por tres años fue su esposa.
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A la firma la llamaron “Cohen & Cohen”, los dos socios tenían el mismo apellido… una verdadera “cohencidencia”.
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Podríamos hacer un único reporte al final del día o seguir reportando cada cinco minutos que entre reporte y reporte no se ha avanzado nada.
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El hijo del ratón Pérez, ¿ya sabrá que es su papá el que le deja la plata?
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Quisiera decirles a los que no quiero que no los necesito, no que no los quiero... ni que sí.
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Escucho promesas no proferidas con el propósito de ser cumplidas sino con el de dejar constancia de que se deseaba tener buenas intenciones.
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Guarde su paraguas que corre el riesgo de no mojarse.
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Jamás bebo alcohol ni me dedico a los juegos de azar… excepto las borracheras que me agarro cuando voy al casino.
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…Y así, desembarazados de la necesidad de cultivar afectos y caer bien, fueron exitosos.
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Leído en una galleta de la fortuna: “Mejore su alimentación, elija bien dónde ir a comer”.
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Durante la primera hora de espera dibujamos el discurso que desplegaremos al ser atendidos. Durante la segunda hora olvidamos a qué íbamos.
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No somos humanos buscando una experiencia energizante, somos energía atravesando una experiencia humana.
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Hay perogrulladas expresadas con tanta humildad que da pena desairar, pero nada más placentero que poner en evidencia a las sabiondas.
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Muchos de nuestros privilegios son el legado de algunos que ya no están… la posteridad es, por definición, para goce ajeno.
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Insomnio, puede llegar a ser en algunos casos, la causa de vivir donde no queda nada por soñar.
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Si es que existe un Plan Superior, y que nos envía señales… ¿por qué no vienen en un lenguaje claro para los que teníamos planes inferiores?
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Algunas de mis posesiones deben tener un curioso poder autorreconstructivo, de otro modo no me las podrían volver a romper a cada rato.
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–¿Cuándo se es ignorante y cuándo indiferente?
–No lo sé ni me interesa.
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Un penetrante olor a tambo trajo nostalgias que lo hicieron perfume.
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Estoy listo para empezar a creer. Sólo necesito un argumento racional.
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Una tregua. Pequeña, fresca y liviana como un soplido en la cara… al abrir los ojos se siente haber sonreído y estar un poco despeinado.
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¡Un arándano en mi galleta! …ahora entiendo porqué en el paquete dice “Galletas con Arándanos”.
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¿Qué más privaciones para la sufrida señora que limpia la oficina? Pero… ¿tiene que tararear murmullitos cuando pasa delante de uno?
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Algunas personas saben hacerme sentir cruel si no accedo a sus pedidos o idiota si accedo. Son unos genios.
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A no confundir un espíritu templado con un corredor de zanahorias.
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“Su llamada estará contestado en la orden que fue recibidos” (llamarse Nadia en Estados Unidos significa ser bilingüe).
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Hoy al pajarito se las cuento yo… como si le importaran.
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Cobró todo lo que le debían y pagó todas sus deudas. “Ahora sí que no soy nadie”, reflexionó.
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Ruego milagros que no merezco pero, si llegan, juro trabajar en haberlos merecido.
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Se abandona oficialmente la infancia al rascarse los ojos con las yemas de los dedos y no con las manos en puñito.
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A solas nos sale el triple mortal, pero basta que se nos deslice por el labio una gota de baba para confirmar que estamos en plena multitud.
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Más de 39º es una fiebre aguda pero más de 90º ya es obtusa.
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¿El banco de arena es para los peces suplentes?
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–A ese le secuestraron su esposa… por tres años.
–¿Tres años secuestrada?
–No, por tres años fue su esposa.
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A la firma la llamaron “Cohen & Cohen”, los dos socios tenían el mismo apellido… una verdadera “cohencidencia”.
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Podríamos hacer un único reporte al final del día o seguir reportando cada cinco minutos que entre reporte y reporte no se ha avanzado nada.
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El hijo del ratón Pérez, ¿ya sabrá que es su papá el que le deja la plata?
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Quisiera decirles a los que no quiero que no los necesito, no que no los quiero... ni que sí.
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Escucho promesas no proferidas con el propósito de ser cumplidas sino con el de dejar constancia de que se deseaba tener buenas intenciones.
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Guarde su paraguas que corre el riesgo de no mojarse.
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Jamás bebo alcohol ni me dedico a los juegos de azar… excepto las borracheras que me agarro cuando voy al casino.
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…Y así, desembarazados de la necesidad de cultivar afectos y caer bien, fueron exitosos.
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Leído en una galleta de la fortuna: “Mejore su alimentación, elija bien dónde ir a comer”.
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Durante la primera hora de espera dibujamos el discurso que desplegaremos al ser atendidos. Durante la segunda hora olvidamos a qué íbamos.
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No somos humanos buscando una experiencia energizante, somos energía atravesando una experiencia humana.
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Hay perogrulladas expresadas con tanta humildad que da pena desairar, pero nada más placentero que poner en evidencia a las sabiondas.
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Muchos de nuestros privilegios son el legado de algunos que ya no están… la posteridad es, por definición, para goce ajeno.
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Insomnio, puede llegar a ser en algunos casos, la causa de vivir donde no queda nada por soñar.
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Si es que existe un Plan Superior, y que nos envía señales… ¿por qué no vienen en un lenguaje claro para los que teníamos planes inferiores?
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Algunas de mis posesiones deben tener un curioso poder autorreconstructivo, de otro modo no me las podrían volver a romper a cada rato.
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–¿Cuándo se es ignorante y cuándo indiferente?
–No lo sé ni me interesa.
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Un penetrante olor a tambo trajo nostalgias que lo hicieron perfume.
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Estoy listo para empezar a creer. Sólo necesito un argumento racional.
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Una tregua. Pequeña, fresca y liviana como un soplido en la cara… al abrir los ojos se siente haber sonreído y estar un poco despeinado.
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¡Un arándano en mi galleta! …ahora entiendo porqué en el paquete dice “Galletas con Arándanos”.
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¿Qué más privaciones para la sufrida señora que limpia la oficina? Pero… ¿tiene que tararear murmullitos cuando pasa delante de uno?
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Algunas personas saben hacerme sentir cruel si no accedo a sus pedidos o idiota si accedo. Son unos genios.
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A no confundir un espíritu templado con un corredor de zanahorias.
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“Su llamada estará contestado en la orden que fue recibidos” (llamarse Nadia en Estados Unidos significa ser bilingüe).
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24 de enero de 2012
Seis Pies Bajo Tierra
El pasado no deja de atacarme, no termina de entender que su momento ha pasado. Intenta volver desoyendo que la línea del tiempo ha sido trazada en una única dirección. Con sobrehumana dificultad me despego de su carrera, que ya respira sobre mi nuca.
De día es mucho más sencillo. De noche, entre las sombras cobra poder y sus ataques son fulminantes. ¿En qué momento entramos en guerra si tan feliz fui con mi pasado?
Anoche generé un pequeño día en medio de mi insomnio, para ahuyentarlo con luz y sonido. Al encender mi velador, quedó todo más claro… lógicamente. Quedó claro que esta batalla es la final y que solo el vencedor saldrá vivo. Lo tengo que asesinar.
De día es mucho más sencillo. De noche, entre las sombras cobra poder y sus ataques son fulminantes. ¿En qué momento entramos en guerra si tan feliz fui con mi pasado?
Anoche generé un pequeño día en medio de mi insomnio, para ahuyentarlo con luz y sonido. Al encender mi velador, quedó todo más claro… lógicamente. Quedó claro que esta batalla es la final y que solo el vencedor saldrá vivo. Lo tengo que asesinar.
15 de enero de 2012
21 de diciembre de 2011
El Vuelo del Abuelo
El abuelo Saatatya decía que los sueños se pueden heredar. Siempre pensé que era una reflexión que funcionaba bien en alguno de sus cuentos pero no como una enseñanza aplicable fuera de los universos verbales que él se inventaba.
Decía que había sido piloto mucho antes de que existieran los aviones como ya entonces se conocían. Y debe ser cierto, porque en la casa del lago Ashtamudi guardaba un aparato polvoriento y a medio destruir que él lo llamaba el Májira Vaiu que, ante mis ojos niños, no era más que un montón de varas vencidas, perchas y telas pobladas por manchas y remendones.
De sus seis hijos varones, papá y los tíos Ishan y Bhanudas lo siguieron al Viejo en su sueño de dominar el viento, pero todo acabó el día del accidente del tren. Los once hermanos cerraron la casa con el Májira Vaiu en el taller de atrás y, desde entonces, solo se dedicaron a sacarlo a la luz a través de los recuerdos… cada vez más esporádicos. El tío Bhanudas consiguió un buen empleo en la cocina del Hotel Godwin y le dedicó años a la tarea de mantenerme alejado de la idea de volar. Creo que por pedido de papá.
Cómo no entregarse a esa pasión transmitida por dos generaciones habiendo crecido entre historias de alas, nubes, fotos y sensaciones desde ángulos que el suelo nos niega. Cómo resistirse a vivir esas bravuras varoniles de alas de madera y huesos quebrados. Cómo no querer volar si ese deseo está impreso en el alma humana y concretado entre los de mi sangre.
Cuatro años en la Escuela de Gerencia de Hoteles de Kollam y un buen puesto tras una pasantía digitada por el tío, enfriaron mi fiebre. Pero cuando reabrimos la casa a los huéspedes para los festejos del Centenario del Faro Tangasseri, algo en mi mente hizo que fallara mi vista… esos viejos despojos de palos y harapos se me aparecieron en el taller del abuelo Saatatya como un verdadero avión… los sueños se pueden heredar.
Si mi imaginación podía verlo como un aparato con el que volar, mi trabajo iba a hacerlo levantar vuelo. Durante casi tres meses, todos los fines de semana me instalaba en el viejo taller; al principio solo para limpiarlo y establecer qué herramientas y piezas podría rescatar del olvido… y cuáles eran ya inútiles. Luego, a localizar los planos del abuelo y todas sus anotaciones. Estudiarlas, analizarlas y aplicarlas como un aprendiz entusiasmado.
Mis manos devenidas en gerenciales reconquistaron la razón por la que habían nacido. A fuerza de vocación se me hicieron hábiles en la faena de reparar todas las piezas. Enderezaron varillas, repararon mástiles, convirtieron nudos caprichosos en orgullosas tanzas y emparcharon telas hasta ver los viejos desechos transformados en el mismísimo Májira Vaiu. Nunca antes lo había visto en su completa forma y dimensión, ahora sí su sombra era la misma que el abuelo había visto proyectada en el lago Ashtamudi, ahora sí su aspecto era el de las anécdotas de la juventud de papá y los tíos. En apariencia lo era, y aunque con sus materiales vetustos no ofrecía ninguna garantía para volar, me sentí lo suficientemente satisfecho como para exhibir mi hazaña entre los demás nostálgicos de las viejas glorias de la familia.
Mis dulces Henna y Rajasi me abrazaron emocionadas, mis hermanos George y Pranja se subieron y se tomaron mil fotos con los niños. La evitada palabra volar se pronunciaba en cada jugueteo y comentario. La columna vertebral de los Adyanthaya no podía acabar en una pieza aeronáutica postrada en medio del parque… la tenía que hacer volar.
Esta vez fueron catorce los meses de mi dedicación en el taller. Al principio desmonté las alas y, al ver los cuadros tan afligidos, decidí reemplazarlos. Basado en los planos, le armé con piezas nuevas el sistema de alabeo para controlar la dirección y el viraje durante el vuelo. Desaté las viejas cuerdas bigotudas y sujeté nuevas amarras de nylon, más seguras, fuertes y livianas. Al reforzar el eje longitudinal encontré que algunos segmentos presentaban retorceduras y abolladuras que más convenía cambiar que intentar soldar. Con las viejas hélices como molde, construí unas idénticas en materiales más modernos y hasta me tomé la licencia de potenciar sus propulsores por unos de menor peso y superior performance. Las viejas lonas evidenciaban una sustentación desconfiable y a las varillas, ahora más resistentes y flexibles en fibra de vidrio, les cocí alas y timones confeccionados en poliéster recubierto de un polímero termoplástico prácticamente indestructible, ignifugo y mal conductor de la electricidad… también más colorido.
Con el sueño del abuelo Saatatya heredado y renacido, resolví los últimos detalles aerodinámicos, de control y de potencia en una cámara de simulación que pude conseguir a través del equipo de turismo del hotel y, luego de entrenar para ser el piloto ideal del Májira Vaiu, lo puse a planear quinientos setenta y ocho metros frente a las dos generaciones presentes de la familia Adyanthaya.
–Estoy emocionado, el abuelo debería haberlo visto. ¿Tomaron fotos?
–Te felicito hermano –me dijo, cauto, George– hiciste un gran trabajo y estamos todos muy contentos.
–¿Se vio peligroso? ¿Temieron por mi integridad? ¿Por qué esas caras?
–Los tíos y… papá también… quisieran recuperar las lonas que no usaste, las cuerdas y los palos… Quisieran volver a cerrar la casa y guardar al Májira Vaiu en el taller –titubeó.
–Pero, George, esos son residuos. El Májira Vaiu es esto que acaba de aterrizar intacto. ¡El Májira Vaiu vuela! ¡El Májira Vaiu renació! ¡El Májira Vaiu…!
–Entremos a la casa hermano, ya va a anochecer –intentó alentarme con expresión desconsolada.
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Decía que había sido piloto mucho antes de que existieran los aviones como ya entonces se conocían. Y debe ser cierto, porque en la casa del lago Ashtamudi guardaba un aparato polvoriento y a medio destruir que él lo llamaba el Májira Vaiu que, ante mis ojos niños, no era más que un montón de varas vencidas, perchas y telas pobladas por manchas y remendones.
De sus seis hijos varones, papá y los tíos Ishan y Bhanudas lo siguieron al Viejo en su sueño de dominar el viento, pero todo acabó el día del accidente del tren. Los once hermanos cerraron la casa con el Májira Vaiu en el taller de atrás y, desde entonces, solo se dedicaron a sacarlo a la luz a través de los recuerdos… cada vez más esporádicos. El tío Bhanudas consiguió un buen empleo en la cocina del Hotel Godwin y le dedicó años a la tarea de mantenerme alejado de la idea de volar. Creo que por pedido de papá.
Cómo no entregarse a esa pasión transmitida por dos generaciones habiendo crecido entre historias de alas, nubes, fotos y sensaciones desde ángulos que el suelo nos niega. Cómo resistirse a vivir esas bravuras varoniles de alas de madera y huesos quebrados. Cómo no querer volar si ese deseo está impreso en el alma humana y concretado entre los de mi sangre.
Cuatro años en la Escuela de Gerencia de Hoteles de Kollam y un buen puesto tras una pasantía digitada por el tío, enfriaron mi fiebre. Pero cuando reabrimos la casa a los huéspedes para los festejos del Centenario del Faro Tangasseri, algo en mi mente hizo que fallara mi vista… esos viejos despojos de palos y harapos se me aparecieron en el taller del abuelo Saatatya como un verdadero avión… los sueños se pueden heredar.
Si mi imaginación podía verlo como un aparato con el que volar, mi trabajo iba a hacerlo levantar vuelo. Durante casi tres meses, todos los fines de semana me instalaba en el viejo taller; al principio solo para limpiarlo y establecer qué herramientas y piezas podría rescatar del olvido… y cuáles eran ya inútiles. Luego, a localizar los planos del abuelo y todas sus anotaciones. Estudiarlas, analizarlas y aplicarlas como un aprendiz entusiasmado.
Mis manos devenidas en gerenciales reconquistaron la razón por la que habían nacido. A fuerza de vocación se me hicieron hábiles en la faena de reparar todas las piezas. Enderezaron varillas, repararon mástiles, convirtieron nudos caprichosos en orgullosas tanzas y emparcharon telas hasta ver los viejos desechos transformados en el mismísimo Májira Vaiu. Nunca antes lo había visto en su completa forma y dimensión, ahora sí su sombra era la misma que el abuelo había visto proyectada en el lago Ashtamudi, ahora sí su aspecto era el de las anécdotas de la juventud de papá y los tíos. En apariencia lo era, y aunque con sus materiales vetustos no ofrecía ninguna garantía para volar, me sentí lo suficientemente satisfecho como para exhibir mi hazaña entre los demás nostálgicos de las viejas glorias de la familia.
Mis dulces Henna y Rajasi me abrazaron emocionadas, mis hermanos George y Pranja se subieron y se tomaron mil fotos con los niños. La evitada palabra volar se pronunciaba en cada jugueteo y comentario. La columna vertebral de los Adyanthaya no podía acabar en una pieza aeronáutica postrada en medio del parque… la tenía que hacer volar.
Esta vez fueron catorce los meses de mi dedicación en el taller. Al principio desmonté las alas y, al ver los cuadros tan afligidos, decidí reemplazarlos. Basado en los planos, le armé con piezas nuevas el sistema de alabeo para controlar la dirección y el viraje durante el vuelo. Desaté las viejas cuerdas bigotudas y sujeté nuevas amarras de nylon, más seguras, fuertes y livianas. Al reforzar el eje longitudinal encontré que algunos segmentos presentaban retorceduras y abolladuras que más convenía cambiar que intentar soldar. Con las viejas hélices como molde, construí unas idénticas en materiales más modernos y hasta me tomé la licencia de potenciar sus propulsores por unos de menor peso y superior performance. Las viejas lonas evidenciaban una sustentación desconfiable y a las varillas, ahora más resistentes y flexibles en fibra de vidrio, les cocí alas y timones confeccionados en poliéster recubierto de un polímero termoplástico prácticamente indestructible, ignifugo y mal conductor de la electricidad… también más colorido.
Con el sueño del abuelo Saatatya heredado y renacido, resolví los últimos detalles aerodinámicos, de control y de potencia en una cámara de simulación que pude conseguir a través del equipo de turismo del hotel y, luego de entrenar para ser el piloto ideal del Májira Vaiu, lo puse a planear quinientos setenta y ocho metros frente a las dos generaciones presentes de la familia Adyanthaya.
–Estoy emocionado, el abuelo debería haberlo visto. ¿Tomaron fotos?
–Te felicito hermano –me dijo, cauto, George– hiciste un gran trabajo y estamos todos muy contentos.
–¿Se vio peligroso? ¿Temieron por mi integridad? ¿Por qué esas caras?
–Los tíos y… papá también… quisieran recuperar las lonas que no usaste, las cuerdas y los palos… Quisieran volver a cerrar la casa y guardar al Májira Vaiu en el taller –titubeó.
–Pero, George, esos son residuos. El Májira Vaiu es esto que acaba de aterrizar intacto. ¡El Májira Vaiu vuela! ¡El Májira Vaiu renació! ¡El Májira Vaiu…!
–Entremos a la casa hermano, ya va a anochecer –intentó alentarme con expresión desconsolada.
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13 de diciembre de 2011
Maleducado (Parte II)
Hablábamos de Lennon en su defensa por los derechos civiles y mi querida Miralú viene y me despierta una vieja molestia acerca de la desigualdad de géneros.
Lo común es que un muchachito ya en la escuela sea llamado señor, en cambio una mujer debe pasar por el proceso de casarse, obtener algún diploma o cumplir muchos años para dejar de ser señorita. Luego de cientos de batallas ganadas en Occidente, todavía el señorazgo no es una atribución inherente a la mujer… a menos que se la gane. Y una de las formas de ganárselo es la de “pertenecer” a un señor.
Pero, si no fuéramos suficientemente medievales, un hombre al casarse obtiene el título de marido, mientras que la novia pasa a ser mujer… “la mujer de”, entonces su marido puede proclamar orgulloso “estas son mis veinte cabras, estos mis tres camellos y esta mi mujer”. Finalmente la casada es mujer, ¿qué era entonces antes de casarse? ¿Por qué los sinónimos de esposa no son los primeros en ser elegidos?
Declaro mi intención de derogar el uso de la palabra señorita, que se divulgue que esa palabra filtra una sutil carga discriminatoria, que las mujeres sean llamadas señoras desde su infancia y que los jueces de paz cierren sus actos pronunciando “Los declaro marido y esposa”… o la combinación de equivalentes que prefiera.
Estemos atentos a las normas sociales e idiomáticas vigentes, ni para transgredirlas por placer ni para obedecerlas mansamente. Simplemente para no correr el riesgo de heredar y transmitir una educación defectuosa… para no ser tan maleducados.
Lo común es que un muchachito ya en la escuela sea llamado señor, en cambio una mujer debe pasar por el proceso de casarse, obtener algún diploma o cumplir muchos años para dejar de ser señorita. Luego de cientos de batallas ganadas en Occidente, todavía el señorazgo no es una atribución inherente a la mujer… a menos que se la gane. Y una de las formas de ganárselo es la de “pertenecer” a un señor.
Pero, si no fuéramos suficientemente medievales, un hombre al casarse obtiene el título de marido, mientras que la novia pasa a ser mujer… “la mujer de”, entonces su marido puede proclamar orgulloso “estas son mis veinte cabras, estos mis tres camellos y esta mi mujer”. Finalmente la casada es mujer, ¿qué era entonces antes de casarse? ¿Por qué los sinónimos de esposa no son los primeros en ser elegidos?
Declaro mi intención de derogar el uso de la palabra señorita, que se divulgue que esa palabra filtra una sutil carga discriminatoria, que las mujeres sean llamadas señoras desde su infancia y que los jueces de paz cierren sus actos pronunciando “Los declaro marido y esposa”… o la combinación de equivalentes que prefiera.
Estemos atentos a las normas sociales e idiomáticas vigentes, ni para transgredirlas por placer ni para obedecerlas mansamente. Simplemente para no correr el riesgo de heredar y transmitir una educación defectuosa… para no ser tan maleducados.
–Enlace a: Maleducado (Parte I)
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