Hermosa Frustración

En los bordes del óleo de la paleta, allí donde los pigmentos comienzan a mutar su identidad y los amarillos brillantes del sol adoptan el tono seco del trigo, es donde se aloja el alma del artista con los premios tardíos.

¿No es acaso el reconocimiento a una trayectoria una valiosa mención? Pues no. La trayectoria ha ido siendo edificada por pequeñas glorias no identificadas y con, seguramente, un cuantioso valor íntimo. Sin embargo no identificadas en su individualidad, se las ha confinado a integrarse en un paquete con otras tantas victorias anonimizadas hasta que un buen día pesan en masa por su tamaño, mas no por sus méritos propios. Dolorosa contracara de la amonestación colectiva, aquella que diluye en comunidad la condena del perpetrador.

El arte no premiado, la pintura sin cliente, el texto sin lector y las cuerdas sin aplauso son naturales. Raramente se sufren. Son de la intimidad del artista de raza, no del ególatra. Valen más por su significado, por su aprendizaje o por la creación en sí que por el galardón consecuente. Cuando el artista decide vulnerar esa intimidad y exponer sus méritos, también está pidiendo respuestas y es ahí donde puede caer aniquilado tanto por el lastre de su egolatría como por la sentencia demorada del “pudo haber sido”... el reconocimiento a destiempo.

Un impuntual intento de remendar consecutivas omisiones que mitiga del condecorador la culpa de haber ignorado al homenajeado en instancias previas, y pone al artista en la extraña situación de no ser felicitado por algún detalle que le enorgulleciera sino por no haber sido observado con esmero. El trofeo se lo entrega más el premiador a sí mismo, por dejar de olvidar, que al artista por su arte. Y el premiado sonreirá para la foto junto a viejos fragmentos de su obra, lejanos ya en su memoria personal y negados oportunamente de la colectiva.

Cada pasada sospecha de que acababa de crear la pieza que lo difundiría y lo haría ser acariciado por la dicha, pasó inadvertida. Cada razón de orgullo que fue ignorada le creó una nueva forma de orgullo con matices de frustración, obligándolo a comportarse indiferente a la indiferencia ajena, enquistando su personalidad y llevando las expectativas de su trabajo a un terreno privado. Privado también de laureles.

Luego los años tornan evidente que a un fulano ya se le han secado incontables litros de óleo sobre lienzos, que lleva escritos kilómetros de letras o corcheas y llega entonces la evocación genérica. Llega también, sin proponérselo, a devaluar cada vieja gota de pintura, tinta o sudor… y le dice tímidamente al artista: “Hiciste todo eso”.

Y el artista también devalúa en un instante cada frustración añejada en barricas de contener esperanzas y lágrimas. Y allí, donde el pigmento de trigo seco adopta los brillos del sol… suspira satisfecho.