Al Fin

Se justificaron todos los medios. Se analizó lo insignificante hasta admitir que, quizás, se le dedicó demasiada energía intelectual… entendiendo luego que no fueron pasos en falso sino resolver que al virar se definía el adelante.

Es un buen ejercicio redundar en lo banal. Detallando todo lo accesorio y jamás la sustancia, igual que las asas curvas sugieren la convexidad del jarrón que escoltan, se forman vacíos donde la esencia expresa sus dimensiones. Por eso es imposible dar por cerrado o creer abandonado un espacio; apenas podemos dejarlo en otro tiempo del mismo espacio.

Manifiesto o descifrado, aún definido por ausencia, la ornamenta describe lo concreto… mientras en una primera lectura, la que puede llegar a pretenderse durante una ración abundante de tiempo, todo parecía indicar que lo más importante se quedó afuera.

Con Mi Hija No

Mi hija no es kirchnerista. De inmediato, sus cercanos la tienen por macrista. Pero tampoco es macrista… ni anarquista, ni liberal, ni socialista, ni fascista, ni demócrata, ni republicana, ni peronista de izquierda, de derecha, de centro, de arriba o de abajo. Es niña. Tiene once años y es tan normal que no salió todavía en búsqueda del pensamiento político que la identifique ni del candidato que represente sus intereses. Y eso que tiene intereses, pero intereses niños.

Sus intereses son tan fáciles de manipular que en casa no los manipulamos; a su edad no necesito que venga de la escuela escandalizada u orgullosa por las declaraciones o dineros no declarados de algún ministro. Pretendo que sea niña mientras su arquitectura anatómica, psicológica y social lo indiquen. Su presente está muy relacionado con la escuela y se le pide que haga sus esfuerzos para dar los resultados que se le exigen, aunque no solo académicos, lógicamente sociales también.

Ahí la cosa es, afortunadamente, un poco más compleja. Ir a la escuela ya deviene de una decisión política en la que no participó, y se ha elegido (por ella, para ella) que fuera a escuela pública. Sus maestros ganan menos que lo que merecen, sus superiores lo saben y no lo resuelven, las autoridades gubernamentales y sindicales no salen de la discusión que va cumpliendo generaciones y algunos maestros se jubilan sin haber conseguido en toda su vida lo que es justo, mientras otros más jóvenes se suman a la escena y aportan con nuevo entusiasmo a favor de la causa. Y la causa es justa, el reclamo de aumento salarial es ridículamente justo.

Es tan evidente que los maestros merecen mucho más que lo que perciben, que no es posible defender algún postulado en contra de sus reclamos. Por supuesto que los apoyo. Pero mi hija no. Y no por indiferente ni opositora; porque tiene once años.

Así y todo, sin proponérselo, apoya a los reclamos docentes. Cada vez que hay paro, ella para como sus maestras y, como forma parte de las reglas del juego, no se entra en debate… los maestros deberían ganar más, ¿cómo conseguirlo sin adoptar medidas de fuerza? Tal vez con otras medidas… algo más novedoso que faltar a clase masivamente un día normal de clases… tal vez no algo más novedoso pero sí algo más efectivo, ya que esta estrategia se practica por décadas sin dar resultados. No quiero juzgarlos por no haber ingeniado otra manera de hacerse escuchar, es más fuerte mi apoyo por la educación pública que mi queja por la falta de creatividad de los gremios. Y mi hija también los apoya aunque no tiene porqué, ni tiene porqué entender qué sucede; tiene once años y este problema no lo resuelven los niños. Ni pueden ni deben.

Durante la primera clase de Actividades Plásticas del año que acaba de comenzar, la maestra pidió a los alumnos que dibujaran niños en la escuela, niños amigos tomados de las manos, niños con sus maestros, niños con guardapolvos, niños con libros, niños, niños y más niños. Y los niños dibujaron metros y metros de papeles con niños. Esos papeles luego fueron llevados a una manifestación adosados a las pancartas de los maestros. El dibujo de mi hija fue funcional a una causa para la que no le preguntaron si iba a apoyar. Y fue una causa justa (según su padre, no según ella); también sindical, antikirchnerista, antimacrista, socialista, sarmientista y bolivariana… y mi hija no es nada de eso aunque sus dibujos hoy la contradigan.

Mi hija solo tiene once años, ninguna definición política mientras su arquitectura anatómica, psicológica y social lo indiquen, y el deseo de su familia de que sea niña, sin que nadie manipule sus intereses, que deben ser todavía niños.

Sres. Docentes: 

Estoy de acuerdo con sus reclamos. Ingenien una forma más atractiva de seducir mi apoyo que mezclar la ingenuidad de mi hija con las consignas políticas. 

Cuenten conmigo en su causa, con mi hija no.

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“Ella en la Ventana Está Aprendiendo a Llorar” (Fernando Goin)

Ella espera primaveras y un mendigo bien hermoso
que le enseñe frases en francés.
Ella espera seducciones bien caseras con misterio
y un psiquiatra que le sirva el té.












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Le Conté a un Pajarito III

De pequeño me hacían creer que aquellas cosas que suponía haber ocultado eficazmente, un ave se avecinaba a los oídos de mis padres y se las revelaba con total desfachatez. “Me contó un pajarito” era el preámbulo de las sentencias.

Hoy al pajarito se las cuento yo… como si le importaran.

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Cobró todo lo que le debían y pagó todas sus deudas. “Ahora sí que no soy nadie”, reflexionó.

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Ruego milagros que no merezco pero, si llegan, juro trabajar en haberlos merecido.

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Se abandona oficialmente la infancia al rascarse los ojos con las yemas de los dedos y no con las manos en puñito.

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A solas nos sale el triple mortal, pero basta que se nos deslice por el labio una gota de baba para confirmar que estamos en plena multitud.

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Más de 39º es una fiebre aguda pero más de 90º ya es obtusa.

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¿El banco de arena es para los peces suplentes?

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–A ese le secuestraron su esposa… por tres años.
–¿Tres años secuestrada?
–No, por tres años fue su esposa.

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A la firma la llamaron “Cohen & Cohen”, los dos socios tenían el mismo apellido… una verdadera “cohencidencia”.

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Podríamos hacer un único reporte al final del día o seguir reportando cada cinco minutos que entre reporte y reporte no se ha avanzado nada.

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El hijo del ratón Pérez, ¿ya sabrá que es su papá el que le deja la plata?

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Quisiera decirles a los que no quiero que no los necesito, no que no los quiero... ni que sí.

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Escucho promesas no proferidas con el propósito de ser cumplidas sino con el de dejar constancia de que se deseaba tener buenas intenciones.

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Guarde su paraguas que corre el riesgo de no mojarse.

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Jamás bebo alcohol ni me dedico a los juegos de azar… excepto las borracheras que me agarro cuando voy al casino.

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…Y así, desembarazados de la necesidad de cultivar afectos y caer bien, fueron exitosos.

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Leído en una galleta de la fortuna: “Mejore su alimentación, elija bien dónde ir a comer”.

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Durante la primera hora de espera dibujamos el discurso que desplegaremos al ser atendidos. Durante la segunda hora olvidamos a qué íbamos.

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No somos humanos buscando una experiencia energizante, somos energía atravesando una experiencia humana.

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Hay perogrulladas expresadas con tanta humildad que da pena desairar, pero nada más placentero que poner en evidencia a las sabiondas.

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Muchos de nuestros privilegios son el legado de algunos que ya no están… la posteridad es, por definición, para goce ajeno.

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Insomnio, puede llegar a ser en algunos casos, la causa de vivir donde no queda nada por soñar.

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Si es que existe un Plan Superior, y que nos envía señales… ¿por qué no vienen en un lenguaje claro para los que teníamos planes inferiores?

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Algunas de mis posesiones deben tener un curioso poder autorreconstructivo, de otro modo no me las podrían volver a romper a cada rato.

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–¿Cuándo se es ignorante y cuándo indiferente?
–No lo sé ni me interesa.

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Un penetrante olor a tambo trajo nostalgias que lo hicieron perfume.

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Estoy listo para empezar a creer. Sólo necesito un argumento racional.

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Una tregua. Pequeña, fresca y liviana como un soplido en la cara… al abrir los ojos se siente haber sonreído y estar un poco despeinado.

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¡Un arándano en mi galleta! …ahora entiendo porqué en el paquete dice “Galletas con Arándanos”.

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¿Qué más privaciones para la sufrida señora que limpia la oficina? Pero… ¿tiene que tararear murmullitos cuando pasa delante de uno?

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Algunas personas saben hacerme sentir cruel si no accedo a sus pedidos o idiota si accedo. Son unos genios.

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A no confundir un espíritu templado con un corredor de zanahorias.

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“Su llamada estará contestado en la orden que fue recibidos” (llamarse Nadia en Estados Unidos significa ser bilingüe).

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Le Conté a un Pajarito I

Le Conté a un Pajarito II

Seis Pies Bajo Tierra

El pasado no deja de atacarme, no termina de entender que su momento ha pasado. Intenta volver desoyendo que la línea del tiempo ha sido trazada en una única dirección. Con sobrehumana dificultad me despego de su carrera, que ya respira sobre mi nuca.

De día es mucho más sencillo. De noche, entre las sombras cobra poder y sus ataques son fulminantes. ¿En qué momento entramos en guerra si tan feliz fui con mi pasado?

Anoche generé un pequeño día en medio de mi insomnio, para ahuyentarlo con luz y sonido. Al encender mi velador, quedó todo más claro… lógicamente. Quedó claro que esta batalla es la final y que solo el vencedor saldrá vivo. Lo tengo que asesinar.

Comé, Aprendé, Movete | Rick Mereki

Comé






Aprendé






Movete